Quitter Paris
Journal de changement de vie.
Cette semaine je t’écris tous les jours, des petites lettres plus courtes.
Mon histoire avec Paris a commencé de se terminer en décembre dernier, quand j’ai renoncé au logement social que la ville m’a proposé (qui était super déprimant, cher, et qui était encore un deux pièces). A quelques mois près, j’aurais accepté, en me disant, tu patientes 4-5 ans avant de demander un 3 pièces. Mais je voulais ma chambre.
L’abstraction a quitté ma vie quand je suis tombée enceinte. Soudain, tout est devenu affreusement matériel, terre-à-terre. J’étais envahie par le concret dont l’importance progressait chaque jour, comme si j’étais enceinte non seulement de deux enfants mais aussi d’un nouveau rapport au monde. Il fallait vite quitter mon appartement, bientôt avec mon gros ventre je ne pourrais plus grimper mes 6 étages. Vite planifier la logistique, mon organisation, mon plan de naissance, mon plan de post-partum, choisir des berceaux, des portes-bébés, mesurer mon ascenseur pour y caser une poussette.
C’est pas rien de quitter Paris. Bien sûr, il y a les loyers, l’espace, les enfants. Toutes les raisons que j’avance spontanément quand on me demande pourquoi je pars. Mais Paris c’est aussi un concept. Je suis arrivée à 19 ans, en fac de lettres, dans une petite chambre de 9m2 dans le 11e. C’était difficile, j’ai mis du temps à me faire des amis. Mais je ne l’ai dit à personne. J’étais trop attachée à un rêve, le rêve d’écrire dans les cafés et de faire partie d’un mouvement littéraire. J’étais en conquête. Quitter sa ville natale pour aller à Paris, c’est partir à l’assaut du concept, de tout ce que la ville représente comme beauté, libertés, possibilités. L’idée qu’il est possible de percer, de faire carrière, de devenir connu ou ami avec des stars. Ou au moins de manger dans le même café. Ou dans la même rue haha! D’être proche de là ou ça se passe.
